أحذية الطفولة

وصف الكتاب

منذ طفولتي كنت أزرع في صدري حدائق صغيرة، أرويها بصبر ليس له اسم، كلما خبت زهرة نبتت أخرى أكثر صمتًا. كنت أتعلم كيف يكون الإنتماء لشئ لا يمسك، كيف يكون الوطن في نبضة، في فكرة، في وجه مرّ سريعًا ثم بقي في الذاكرة كالظل. لم أكن أحتاج إلى خرائط أو أعلام كي أعرف أنني أحمل أرضي معي حيث أذهب، وأنني أبني من جديد في كل مرة أقتلع فيها. نحن نعيش بحثًا عن مأوى لا تُهدم جدرانه، عن يد تتسع للعابرين دون سؤال، عن نافذة تطل على الضوء مهما كان النهار بعيدًا. نكتب كي نغفر لأيامنا المرتبكة، كي ننسى خيباتنا المتراكمة مثل غبار على الأرفف، نكتب لأن الكتابة نفسها مأوى أوسع من بيت، وأصدق من وعد. لم أعد أخشى الخراب فهو الذي علمني أن أعيد ترتيب نفسي، أن أشيدها من الطين والذاكرة والوقت، بلا خوف من التصدع. ما عاد يؤلمني أن أرى يدي خاويتين، ففي الخواء تتسع الحيلة، وتكشف الحيلة عن معنى آخر للحياة. سأواصل نحت مسامي بالكلمات، حتى يصبح الحبر جسرًا يصلني إلى أماكني التي لم أصلها بعد. وربما في النهاية لن أجد أرضًا كاملة، لكنني سأجد نفسي أكثر رسوخًا، أكثر قدرة على الوقوف في الريح بلا سقف، وأقول: أنا لست التي ضاعت، أنا التي وُجدت في كل هذا التيه. آه، كم هو مدهش أن يشعر الإنسان بأنه لا يزال قادرًا على بناء نفسه ولو من فتات متناثر.